«Доверившись „Хильде"
Пропала под Уитби,
А звали Матильдой,
У меня ж с горя рак и тик.
„Голиаф", захвати!
Мое горе азартно,
И не, - сказал плакальщик, -
Пройдет и до завтра.
Называла „мой Ослик",
(Вам меня не понять),
И подумал я после,
Что должна ж подождать.
Шел я следом везде,
Когда - помните ль - я
Вдруг подумал: а где
Булавка моя?
Костюмер же неряха -
рукою в паштет.
Я тебя потерял
И обратный билет».
Она думает: «Сэр,
Вы смешны». - «Там, на „Хильде",
Потерял несессер
И тебя, о Матильда!»
И положил в карман жилета.
И, голову прижав к руке,
Уснул, устав, прям на песке.