Песня мертвых

Слушайте песню о мертвых, спящих на севере белом,

Взор их недвижный прикован к грозным полярным пределам;

Песнь о погибших на юге, там погребенных навеки,

Где от палящого зноя сохнут глубокия реки;

Песню о жертвах востока, спящих в безлюдье саванны,

Там, где бизоны блуждают, слышится крик обезьяны;

Песню о западе грозном, песню о всех погребенных

Там, где снега увенчали склоны холмов обнаженных.

Слушайте песнь о героях, чуждых сомненьям и страху.

Песнь о безвестных героях! Мир выковечный их праху!

"Мы мечтателями были

И ушли из городов,

Повинуясь тайной силе --

В недра девственных лесов.

Нам шептала, нас манила,

Безудержная, как страсть,

Неземная чья-то сила

И неведомая власть.

Не страшила нас преграда;

В страстных поисках путей,

Шли мы с верою детей.

Все мучения на свете

Претерпев перед концом,

Мы, доверчиво, как дети,

Здесь уснули вечным сном,

И разсеяны в безводной

Дикой чаще, по холмам --

Наши кости путеводной

Служат вехою сынам.

Нашей кровью и слезами

Окропили мы зерно,

Плод желанный даст оно.

Пусть идут: ценой мучений,

Мы, не знавшие побед,

Для грядущих поколений

Пусть идут: в великом деле

Мы костями здесь легли --

Чтоб они к заветной цели,

К жатве зреющей - пришли."

Приме Киплинг известен русским читателям только как беллетрист, как автор изящных рассказов из жизни Индии и нескольких хороших романов. Но он - и поэт. Настоящее стихотворение заимствовано из томика его стихов, изд. Таухница. Нужно, впрочем, признать, что поэт он не выдающийся. Его поэзия почти сплошь проникнута гордым сознанием британского могущества и славы, которые он и воспевает на все лады. Переведенное, по нашей просьбе, г-жею Чуминой стихотворение, "Песня мертвых", едва ли не лучшее во всем сборнике. Ред.