| Автор: | Ноай А., год: 1903 |
| Категория: | Повесть |
VI
Несколько дней спустя Филипп Форбье, занятый окончанием статьи для "Философского обозрения", в час утреннего завтрака, услышал голос жены, звавшей его. Она открыла двери и сказала:
- Уже поздно, Жак сейчас будет готов. Иди, ты наконец заболеешь, ты никогда не ешь вовремя.
Но она говорила это неопределенно и, главное, хотела, чтобы муж прошел с ней в гостиную. Он встал и пошел за ней. Она смотрела на него. Он увидел на столе большой букет цветов, удивился, не понял.
- Ты не помнишь, - сказала она, робея и уже слегка радуясь, - сегодня годовщина нашей свадьбы... Уже двадцать два года теперь.
Филипп смущенно улыбнулся, поблагодарил, поцеловал ее в волосы. Он искал, что бы такое ей сказать, что бы не было ей горьким. Окунув руки в цветы, он все перевертывал буль-де-нэжи, все повторял: "Какие красивые!" - и упорно нюхал этот букет без запаха, все ждал, чтобы что-нибудь вывело его из замешательства. Ничто не двигалось; он обернулся к жене и, внезапно растроганный, нежно сказал ей:
- Спасибо, ты добрая.
И положил ей на плечи обе руки - несколько тяжело, по-детски, как всегда это делал. Тогда она заплакала, и сразу очень сильно; это было лицо, тонущее в слезах. Филипп не мог видеть, как плачут, без сознания вины и бесконечного отчаяния.
Несчастные смущали его до ужаса, делая его таким больным, что он сам начинал себя жалеть.
Она плакала, закрыв лицо руками. Филипп, испуганный, спросил:
- Что с тобой?
Он раздвинул ей пальцы. Она не противилась и опустила руки, открывшие ее лицо. Она немного улыбнулась, даже не пытаясь вытереть слезы, скрыть свой разбитый, убитый вид.
Да и к чему? Она никогда ничего не скрывала от этого человека за все двадцать лет, которые прожила с ним рядом; и теперь, впервые страдая от мужа, она не старалась скрыть от него своего горя, портившего ее, делавшего ее больной, некрасивой, старой, изношенной...
Пусть он видит ее такой! Это было ее смиренным желанием. Пусть!
И Филипп, действительно, чувствовал себя смертельно взволнованным.
Жена его стояла. Она вдруг показалась ему сгорбленной, пошатнувшейся. Он не привык видеть ее такой и с внезапной нежностью взял ее за обе руки, подержал прямо перед собой; потом спросил, с тревогой:
- Ты не больна?
Она ответила нежно, с огромной благодарностью:
- Знаешь, с тех пор, как у меня бессонница, у меня опять начались эти нервные боли в ребрах; сейчас я совсем не могу стоять прямо.
И она снова гнулась.
Он взглянул на нее: она, это была она!
Он вспомнил, что еще прошлой зимой она не казалась ему постаревшей. Для него она всегда оставалась прежней, двадцатилетней.
Ей было двадцать лет. Он встретил ее в саду, на лужайке, покрытой ромашкой. Он когда-то любил ее, желал ее, плакал из-за нее... Они двадцать лет жили любовной жизнью.
Они так знали друг друга, что сердца их были, как раскрытые ящики, где все наружу.
сне заговорил, она не узнала бы ничего нового.
Они жили, улыбаясь друг другу, как двое, знающие что-то, чего другие не знают.
И это кончилось... Что же теперь оставалось делать? Даже если бы она сейчас снова сделалась той белокурой девочкой, на которой он когда-то женился, он все же не мог бы ее желать; если бы к ней вернулись ее тридцать лет и то прелестное движение, которым она тащила за собой маленького сына, - он бы этого не заметил. Теперь ему нужно было сердце той, другой, сердце дикое, глубоко зарытое в нежной плоти; глаза Сабины всюду стояли перед ним. Он видел их как-то чрезмерно, не как два нежных, прекрасных глаза, но как два водоема в ночи.
Все же взял жену за руки и страдальческим голосом, вытекавшим из души, сказал ей:
- Если я тебе обещаю, если я тебе. клянусь, что все по-прежнему...
Руки ее нежно и мягко лежали в его руках. Она тихонько покачала головой.
- Ты не виноват, ничего не говори...
Он глядел на увядшее лицо этой женщины. Он держал ее за оба локтя.
Еще пять месяцев назад он брал ее так, чтобы поцеловать прямо в лицо. Теперь бы это выглядело, как поцелуй нищему, который бы огорчил их обоих. Он не поцеловал ее.
И подняв голову, как терпеливый учитель, не сердящийся на ученика за молчание и невнимание, он медленно продолжал:
- А если я тебе обещаю, если я тебе клянусь...
Но она сказала еще:
- Молчи, если я тебе поверю, то не потому, что верю, а потому, что люблю.
Тогда он спросил ее:
- В конце концов, в чем дело? Что тебя мучит?
Она простодушно призналась:
- Не знаю... ты какой-то совсем другой, это главное... И эта женщина, которая к тебе приходит, которую ты лепишь, которая у тебя читает...
Филипп замолчал; потом, голосом тихим и мертвенным, - точно сознаваясь в своей вине, - сказал:
- Это безумие...
Она тотчас же поверила; она знала, что он не лжет.
Она сказала:
- Нет, я этого не думала, но ты нас больше не любишь, меня и мальчика; мы тебе надоели.
Страшная нежность затопила сердце Филиппа, дала ему возможность говорить из глубины, совсем естественно.
Он объяснил ей, что и как мог, нежно обманывал; и, изможденный столькими разнородными чувствами, он стоял перед ней прежний, такой, каким она его видела после долгих бессонных ночей - усталый, выпитый.
- Не говори больше, все кончено, все хорошо, все ясно... Она улыбнулась и ухаживала за ним, заставила его сесть, больше не думать.
- Позови мальчика, он у себя, я ему сказала, чтобы он не шел. Теперь она его больше не судила, она исцелила его.