«А самородков, - бросил сплав, -
Теперь почти что нет».
Мне жаль, но он, наверно, прав.
Смотрю на желтый свет,
На мой мерцающий камин -
Вдруг самородки прежних лет
С их блеском самородных вин
Мне вспомнились опять:
Гораций, Беранже, Хафиз -
Вот ловкость: не сорвавшись вниз,
Взлететь стремительней комет -
И нам их не догнать.
Танцуя там, где были их могилы.
А плод под солнцем набирает цвет,
И зреет память, набирая силы.