Была у прадеда манера
Гудеть от Труна и до Эра.
И Бернс, брат, - та еще холера! -
Гудел с ним вместе.
Пока в сознанье пребывали,
«Звезду» нахально рифмовали,
И выпивали, выпивали, -
Всё честь по чести!
«Вот кресло старое, вот пятна,
Что Бернс оставил. Всё понятно?» -
Твердил нам дед неоднократно
И пел внучатам
«Ту, что постлала мне постель», брат,
Или читал, впадая в хмель, брат,
Стишок про Вошь, что и досель, брат,
Не напечатан.
И я в то кресло по привычке
Свои ребячьи ягодички
Любил пристраивать. Странички
Всё шелестели…
Родным наречьем покоренный,
Читал о Мыши разоренной,
О Дьяволе. - В ночи бессонной
Часы летели…
Люблю я Стивенсона, Гарди
И Киплинга, - и всё ж о Барде,
Чей дар подобен был петарде,
Я думаю в молчанье строгом:
То грешник был, любимый Богом, -
Великий Робби!