Если люди, солнцу рады,-
Ценят землю, любят лозы,
Любят кисти винограда,
Чьи под нож струятся слезы,-
Ибо, став вином, любая
Гроздь, созревшая на зное,
Кое-что в нас пробуждая,
Губит многое другое,-
Столь различных сил владыка,
Но один поет прекрасно,
А другой не вяжет лыка.