Ворон

По Э.А. Ворон / Эдгар Аллан По

М.: Наука, 2009. - (Литературные памятники)

В угрюмый, мрачный ночи час

Сидел я, не смыкая глаз,

Над грудой книг, один, больной,

С моей гнетущею тоской...

И вдруг неясный слышу звук,

Как будто в дверь раздался стук!

И сердце замерло во мне:

О чем? Кого мне ждать извне?

Ее уж нет! кому прийти?!

То путник, сбившийся с пути,

Набрел на запоздалый свет...

Кого мне ждать? возврата нет!

Зимой то было: за стеной

Метели раздавался вой,

На мой уютный уголок,

Мерцанье красное кругом

Он разливал под потолком;

Но ни тепло, ни кучи книг

Любимых, умных, но сухих

Моей тоски не облегчат.

Ленора! где твой кроткий взгляд?

Зачем очей небесных свет

Угас? Зачем возврата нет!?

Но отчего ж стеснилась грудь?

Зачем не в силах я вздохнуть?

И шорох шелковых завес

Меня уносит в мир чудес?

Кого я жду? Зачем испуг?

О чем забилось сердце вдруг?..

Я стал рассеянно шептать,

Чтоб сердце бедное унять:

"Кого мне ждать? Кому прийти?

То путник, сбившийся с пути,

Кого мне ждать? - Возврата нет!"

И звуки тех бессвязных слов

Мне бодрость возвратили вновь.

Я, с дрожью в голосе, сказал:

"Кто там? кто в дверь мою стучал?

Простите, если долго вас

Я ждать заставил в поздний час:

Так легок был ваш тихий стук,

Что этот смутный, слабый звук

Казался мне каким-то сном

Иль грезой в сумраке ночном".

Я встал и двери отворил,

Но мрак кругом один царил,

И буря выла мне в ответ,

А я шептал: "Возврата нет!"

И снова страх объял меня:

Вдали ни звука, ни огня...

И снова смутною толпой

Восстал в душе видений рой:

Которых люди не поймут.

Но вдруг средь чудных, сладких грез

"Ленора!" где-то раздалось.

Я задрожал, но понял вдруг,

Что это сам сказал я вслух,

Что эхо принесло ответ

Средь тьмы ночной... Возврата нет!

Опять присел к камину я,

Но вновь стеснилась грудь моя:

Я слышал ясно, что теперь

Стучат сильнее, но не в дверь,

Стучат в закрытое окно,

Звенело жалобно оно.

Шептал тревожно я опять:

"Кто б это мог в окно стучать?

Есть непременно кто-то там!

Кому ж стучаться по ночам?

Не страх ли это? Отдохну,

Тогда загадку я пойму,

Иль ветра вой... Возврата нет!"

Я поднял штору у окна,

И вот ко мне, как ночь темна,

Большая птица ворвалась

И тихо в комнате взвилась.

То черный, мрачный ворон был,

Как будто полный адских сил

(Так был угрюм он и суров).

Он сделал несколько кругов,

На бюст Паллады тихо сел

И злобно, холодно глядел.

То молчаливый был сосед:

Сидит, глядит... Возврата нет!

Сдержать улыбки я не мог,

Так был он важен, мрачно строг.

С ним начал я болтать, шутя:

"Скажи, откуда ты, летя,

Меня сегодня посетил?

В какой стране ты прежде жил?

Но говорит мне важный взгляд,

Что древен твой высокий род,

Какой же титул он дает?

И как зовут тебя?" В ответ

Он каркнул мне: "Возврата нет!"

Был удивлен, конечно, я,

Что птица говорит моя,

Хотя ответ на мой вопрос

Мне утешенья не принес:

В нем смысла не было, но все ж

По телу пробежала дрожь,

Так странно было над собой

На бюсте видеть в час ночной

Ту птицу черную и знать,

Что птица может смело дать

На языке людей ответ,

Что имя ей: "Возврата нет".

А ворон был, как ночь, угрюм,

Как будто полный мрачных дум,

Как будто слов, что он сказал,

Довольно было для того,

Чтоб душу выразить его.

А я опять шептал в тоске:

"Да, все исчезло вдалеке,

Ушли надежды и друзья,

И одинок, покинут я,

И ворон улетит чуть свет..."

И каркнул он: "Возврата нет!"

Я был теперь опять смущен:

Ответил так разумно он,

Как будто понял мысль мою?!.

Все вздор! фантазии даю

Я много воли! Этот крик

Был заучен им; он привык

К нему когда-то; может быть,

Ему пришлось с страдальцем жить,

Который этот тяжкий стон

Твердил, печально удручен,

Лишь слова два: возврата нет!

Но все ж он развлекал меня,

И, подложив в камин огня,

Я в кресле бархатном своем

К нему подвинулся. Вдвоем

Мы так сидели. Я смотрел

Ему в глаза и все хотел

Узнать по виду, по глазам,

Каким он предался мечтам,

О чем он важно думать мог,

О чем он каркал, как пророк,

Имел ли смысл его ответ

И мрачный крик: возврата нет?

Но он по-прежнему молчал

И взором огненным сверкал,

Как будто пронизать насквозь

Меня хотел им, и лилось

Сиянье лампы на ковер,

На бархат кресла, где мой взор

С тоскою вновь в уме моем,

Я видел ясно пред собой,

На спинке кресла голубой,

Головки нежной милый след

И кудри... О, возврата нет!

И мне казалось, что кругом

В тревожном воздухе ночном

Пронесся нежный фимиам:

Я тихий шелест слышал там -

Вдоль стен и радужных ковров,

Я слышал мягкий шум шагов,

Мне мнилось, ангелы сошли

В жилище бренное земли...

Я вскрикнул: "Господи, ко мне

Не ты ль в полночной тишине

Прислал тут рой небесных сил,

Чтоб он покой мне возвратил,

Забыть заставил..." Но в ответ

Я слышу крик: "Возврата нет!"

Я закричал: "О, кто б сквозь тьму,

Тебя, предвестник бед и слез,

Ко мне в жилище не занес,

Хоть демон сам, поведай мне

Могу ли снова в тишине

Когда-нибудь забыться я?

Дает ли скорбная земля

Забвенье нам когда-нибудь?

Когда покинет эту грудь

Безумной муки тяжкий след?"

И каркнул он: "Возврата нет!"

Я стал молить тогда его:

"Во имя Бога самого,

Во имя истины святой

Поведай мне, мучитель мой,

Когда принять захочет Бог

Меня в небесный свой чертог,

Увижу ль там Ленору я?

Прильнет ли милая моя

Увижу ль я ее очей

Былой, лазурный, кроткий свет?.."

И каркнул он: "Возврата нет!"

И, в исступленье, крикнул я:

"Будь трижды проклят: речь твоя

Разлуку вечную сулит!

Невыносим мне мрачный вид

И твой коварный, злой язык!

Ступай отсюда прочь! Пусть крик

Звучит твой там, в ночной стране,

Где мчатся тени лишь одне,

Где бури вечные ревут...

Не оставляй снежинки тут

Ты с крыльев траурных своих,

Чтоб мог забыть я снова их,

Забыть твой лживый, злой ответ!.."

А ворон вновь: "Возврата нет!"

И все сидит, не улетел,

Сидит, как прежде, злобен, смел,

Он жить остался здесь совсем.

От лампы тень его кругом

Лежит на мне, лежит на всем,

Что вкруг меня, и в той тени,

Сдавило сердце у меня...

В душе померкшей нет огня,

И не проникнет счастья свет

Сквозь тень и тьму... возврата нет!

Впервые напечатано в 1879 г. Печатается по тексту первой публикации.

Леонид Егорович Оболенский (1845-1906) - поэт, прозаик, критик, философ, издатель, переводчик.